Последний день

Было около двух часов ночи. Дневная суета уже прекратилась, чтобы с восходом солнца снова заявить о себе. Он сидел за компьютером, отрешённо поглядывая в монитор и изредка отвечая на скучные и уже порядком надоевшие сообщения из аськи. Плотная штора, закрывавшая звёздное небо, и лампа в стареньком абажуре создавали впечатление дня. Но день этот был какой-то ненатуральный, блёклый. Угнетающие тени повсюду давили на глаза.
Тяжёлую атмосферу дополняло ещё и то, что завтра (а точнее уже сегодня) был последний день лета, последний день каникул, последний день свободы. Он любил осень. Но только как время года. Осень даже придавала Ему каких-то поэтических сил. Да только кто Ему даст теперь побыть вольным творцом. С приходом осени начиналась пора беспросветных дней. Складывалось впечатление, что вся мерзость со всей вселенной обрушивалась в это время на город, пропитывая его насквозь, заполняя собой всё пустое пространство, а зачастую и занимая место добра, свободы и красоты.
Он просто сидел; не просматривал сайты, не разговаривал в чатах, не писал в форумах, а именно сидел. Он даже не включал музыку, хотя обычно не расставался со своими наушниками. Время утекало, как вода сквозь пальцы.
Он решил просмотреть накопившиеся за время пользования интернетом фотографии, вглядывался в Её до боли знакомое лицо, обводил взглядом очертания её фигуры. Насколько же они были разными. Она, прекрасная, как первые лучи восходящего солнца, которые отгоняют ночь и одаряют всё живое надеждой на то, что солнце вот-вот появится и поможет. Он, мрачный, холодный, зловещий, как багровый закат сквозь пелену свинцовых туч. Но ведь когда-то же противоположности притягиваются, чтобы дополнить друг друга и стать чем-то абсолютным… Где же он? Где этот тайный меридиан, в котором сходятся восток и запад? Когда наступит та весна, которая соединит зиму и лето в единое, дающее жизнь?
За окном залаяли потревоженные собаки. Скоро рассвет. Наступает последний день лета. Что именно он принесёт неизвестно, но Он верил: нужно стойко сносить всю тяжесть наступающих времён: серой безликой осени, чёрной убийственной зимы. И тогда придёт весна. Как пелось в песне: “Весна будет когда-нибудь завтра”. Что же, остаётся ждать…